Once

rains etc/this post is in tongues

1. 
Once, I was sitting on our bedroom’s windowsill, my favorite place, I was very little, so I had to climb up to get there.

And I was looking down at the square full of people hurrying in all directions.

 It was one of those late rainy afternoons, autumn afternoons, the rain was not gray drizzle though, but big, bold one, and there was something light about it, about the way drops landed in puddles and streams and huge bubbles would boil in them momentarily- and pop. 

I was looking for my mom, soon it would be her time to come home from work. It was easy to spot her - she had this beret she knitted herself, of very bright lemony-yellow wool. And I waited -all of me waited- to see this beret in the crowd, here she is, in this dandelion beret, my mom, my mom!

I think I’m half-decent with kids because I have a good memory. 

I remember how it is to be one year old, or two, or three, how everything is alive around, how a lemony-yellow beret finally spotted in the crowd is the Sun to you.

I remember too much, too sharp, and no Peter Pan to fly in and take me to Neverland, so in a way, I’m still on that windowsill, windowsills in our family are somewhat like train tracks in his, only they do talk about their train tracks, and we don’t talk about our windowsills. 

- There is often only five minutes between work done in a mediocre way, and a work done well, -she used to say.  –Try better.

“I am dying”, I want to tell her now, but I can’t of course. 

Only five minutes, and I’d die better. 

But I remember too much and too sharp and I continue to climb, mediocre as I am, for just a few people, who waited once to spot me in the crowd, their own Sun amidst autumn twilight rain. 

     ******

2. 

"спасибо вам, мои дожди, мои тяжелые, осенние, за то, что вы во мне посеяли.."

я вспомнил, как у нас были, когда я был маленьким, такие пластиночки виниловые. помните? тоненькие, разноцветные такие. белые, голубые, и красные..

на них обычно немного песен помещалось, штуки три может.

вот на одной из пластинок и была эта песня, про дожди. но я я ее тогда не очень любил. она мне казалась заунывной.


я больше любил две другие песни, поживее.

одна называлась "Старая фанцузская песня о любви". "Проходит жизнь, проходит жизнь, как ветерок по полю ржи, проходит явь, проходит сон, любовь проходит, проходит все..но я люблю.."

я ей был так впечатлен, что раз даже попытался ее, в виде стиха, рассказать одному мальчику. я был еще маленький.

чем причинил очевидно мальчику беспокойство и смущение, потому что он в ответ на мою взволнованную декламацию растерянно сказал:

-Какая ты, Апреля, молодец у нас. Знаешь много разных стишков, песенок..

а другая любимая песня была вовсе о красном командире (изобразил топот копыт как умел). вот такая была:

"Красный командир на Гражданской войне, красный командир на горячем коне. В бой идет отряд, командир впереди, алый бант горит на груди".

только я тогда плохо расслышал "алый бант горит". я все время думал, они поют "алый мандарин на груди".

и мне ужасно нравился командир с его мандарином. я восторженно думал о нем. и думал: вот какой он особенный...даже мандарин с груди не падает, держится.
у меня бы упал.

а потом спустя годы я понял, что это просто бант, и даже как то сделалось скучно. совсем не та песня, какой казалась..

в общем я наверное люблю с тех пор слегка недопонимать авторов..я все равно себе додумаю алый мандарин какой-нибудь. очень красивый. который держится непонятно на чем.

    ******


3. 

сижу, а передо мной в вазе пламенеют розы

хочется плюнуть в лицо самому себе, когда я пишу это "пламенеют розы", но что же делать, эти действительно пламенеют. каждая- как если в камин глядеть...

несколько дней назад я просидел на этом стуле часов шесть подряд, не вру. даже позы не менял. какой-то каменный гость. 

 слезы ...ну что я могу поделать, они действительно струились. беда со мной. 

встать я не мог, и пошевелиться даже не мог- боялся, что что-то сделаю

в таких ситуациях просто пытаешься за что-то зацепиться. "розы" бессмысленно думал я. "розы". 

кстати, насчет камина. нашел у мамы дома - подарил ей когда-то -перевод свой детский. из Стивенсона. который "Остров Сокровищ". "мне часто чудится тогда- горят в камине города..."

-вообще это хороший формат- дневник. никто тебе не отвечает. раз я написал, уже много лет тому, в таком типа блоге: "мне никто не отвечает", на что мне разумно отозвались: "а что можно ответить, когда ничего не спрашивают?"

- иногда очень хочется крикнуть "что вы от меня все хотите, что???"
 и перечислить действительное положение вещей. 

но при этом понимаешь, что на самом деле от тебя практически никто ничего не хочет.
смешно горловым голосом сказал я. не знаешь, право, что обиднее. когда от тебя что-то хотят, или когда нет.


 *****

4. 

I want, or rather, need, to continue to write, but. Зачем все это, оно ж никому не нравится. 

Even though -what I am risking already? my so-called reputation? huge audience? (About that в следуюшем выпуске. Хотя я никогда не знаю, каким он будет. И будет ли.) 
 
Still. Impolite, somehow...

"but every time it rains,
you're here in my head..."

I know, I shared it already. Somewhere. Maybe not once. It being one of my favorites. Watch it though if you hadn't yet?...

It's a good one.

thank you, dear reader-